martes, agosto 24, 2004

hay poco que decir hoy. fui a cb el weekend me la pasé de pelos. Pero ahora me siento muerto.. finamente destruido.. x todas las esferas del ser... no hay mucho donde ir ni mucho qué hacer... estoi cortado....
( la semana pasada fue sumamente movida) lo mismo estuve en Huauchinango, cubriendo las elecciones internas del pri que llegué a Cb el sáb night...
Creo que ya hice crisis. Por todos lados..
.. Dejémos el cansancio por un rato. Pensemos en otra cosa. En la comprensión diltheyniana. En los juegos del lenguaje. En el cogito cartesiano. Estoy muerto...
tengo varias cosas atrasadas. Lo sé. Siempre lo he sabido. Que dios me libre.
.....
Cuando la ví sobre mí sentí que era un monstruo. Algo que iba más allá de mis fuerzas. No me doblegué, simplemente pensé que todo había acabado..
Después me desperté hasta cuatro veces. Tenía un dolor. Me acurruqué.
...
Estoy cansado.
bye

domingo, agosto 15, 2004

Estoy cansado. Siento los ojos irritados. Tengo la sensación de que necesito dormir mucho. Está bien que el sábado descansé pero fue algo parcial..

viernes, agosto 13, 2004

Judith me acaba de enviar algunos poemas. Cito:

"
Causa/partida


In memoriam

I

Prendo una flecha en el aire para poder regarte
en esa verticalidad
de los caminos inseguros.


Se desprende mosto sobre mí,
mientras el tren oscila entre partir
o quedarse varado en tu lamento.

Qué pensarías si te dijera
que estoy partida en dos.
Lo sé: uno no se anda
remilgando en pendejadas,
ni se anega en la miseria
aunque Dios no voltee siquiera a escupirte.




II


Por la calle soltaste tus garras
y llovieron pestes de tu boca;
entonces, derramé mi vientre
en las montañas,

a la intemperie.
Tus gritos colgaban de la luz
por los hilos de tu voz abierta.






Ahora dicen
sólo eres ficha muda
sobre el piso;
pretexto amargo sin causa
para estar sobria en el féretro.


Dicen soy cráneo desvencijado
en el fondo de esa tumba,
de tu hogar
donde yaces extendida:
brazo de árbol recostado al sol.



Reencarna sobre mis uñas,
entre las manos;
extirpa la carne del miedo
con una torre de mentiras
para encontrar el surco
de tu muerte.






III


Vamos a desplegar el llanto
en la mesa cuarteada por mi voz,
a tejer una sombra
aledaña al tacto.

Vamos a voltear la vista
- redondez oscura en cada ojo-,
a enredarnos cristales en la boca.
Que sangren las palabras,
que surjan los cascabeleos de mi voluntad
y se incrusten en tu pelvis.

"
Además:
"


Estoy en la punta de una rama,
Pero no maduro,
No suelto mis vacíos.
Soy la raíz terca de un árbol
Y siempre escarbo más al fuego.
En esa gota oscura deslizándose
En el tronco me humedezco
Y voy al fondo,
Regreso al polvo.
"
.....
Judith, me gusta más el segundo poema es más concreto y directo.

domingo, agosto 08, 2004

Me has vuelto un verdadero gimnasta de tu cuerpo. Me has enseñado que los besos de mano son más sabrosos que los clásicos y arquetípicos besos bucales. Me he acostumbrado a ti como al mouse de mi pc en la oficina.
Y hoy me sales con la ficción de que odias el agua fría y te sangra la nariz como frases teloneras para avisarme que nos vamos a ver menos.
Ya no hay nada que contar de ti porque te lo digo a mordiscos ¿No es acaso más real besarte la espalda que explicarte los cuatrocientos cincuenta y dos motivos por los cuáles no te hablé anoche?
Y además de ser tu majo desnudo y tu estabilizador emocional ahora soy tu vocero familiar. Sino es así entonces ¿a qué viene que tu mamá me busque para darte recados cuando sale de viaje? Sé que me la cotorreé el viernes que me puse pedo en el Spagetini y no le dije que yo era yo. ()
Cuando no estoy contigo desarrollo mis prácticas etílicas. Es porque en el alcohol mi amor por ti se mantiene más fresco que una lechuga; es como el frigorífico o el formol donde hallo el sinsentido pero apenas te acodas en mis brazos apago el foquito de 60 watts para iluminar mi cuarto con caricias de elefante, esos chispazos despiertan a los vecinos. No te lo he contado. Pero ya perdí la cuenta de cómo las luciérnagas de mis dedos pellizcan tus pezones. Aérea como eres no lo sientes. Me ensucio en tu ternura y tiemblo; bocabajo, bocaechado, trompudo y toda la cosa me doy el lujo de pronunciar tu nombre deletreado: estamos en la sala del cine con tus niños comiendo palomitas o Gael duerme en su cuna y Cianya a nuestro lado. .

Son las cuatro de la mañana, me pongo folclórico: te imagino de todas las formas posibles que caben en un milisegundo y luego me concentro en tu lunar del cuello; me cuelgo de ti y no despiertas, me has dejado en un hueco de la cama. Duermes atravesada como Cianya. Y no voy a despertarte.. sólo te muevo un poco y algo indescriptible sucede mientras duermes. Le has devuelto al presente un poco de brillo y tienes razón… no sé porque no quiero penetrarte si soy ya la flecha de tu corazón.
.




miércoles, agosto 04, 2004

El día en el que el pornógrafo
se descubrió "culto"
Nunca creímos que la muerte de un fótografo francés conmoviera al pornográfo poblano. Poco a poco se había vuelto adicto a los sitios web tres equis. Desde los primeros días de la redacción su teclado se había llenado de pelos. Pelófilo más que pornócratra. "Yo no veo pelos. Sólo bajo información", refutaba con la mano bañada en esperma y bramando con un chinga tu madre cada vez que alguien tocaba el baño...
Pero la vida sino fluye se empanta. Ayer que se murió Henri- Cartier Bresson el pornógrafo se descubrió "culto": se olvidó de Cristi Smith, o de sus perritas del Mahnattan a las que la boletera nunca le negaba para un privado. Una foto al estilo wonderbra de Bresson le cambió la vida. Nunca más fue el mismo. Ahora, que vaya al "No se lo digas a mamá" buscará esas tetas francesas en blanco y negro que miró en la foto de Bresson.


hola

Hola. Vamos a hablar del cuadro de oposición.