viernes, diciembre 05, 2003

Who can it be now?
Nadie puede conservar su soledad sino puede hacerse odioso
SILOGISMOS DE LA AMARGURA.E. Cioran
www.biowriting.com
Había guardado el disco compacto de "Men at Work" en el estuche de "The very best of Sting & The Police", pero contrastado con el cuarteto de videos que había terminado de mirar durante el día, la vida le pareció más allá que una triste cita de Cioran.
Por ejemplo, al mirar Trainspoiting, homónima de la novela de Irving Welsh, de una manera imprecisa había ocupado un territorio que lo hacía sentir cómodo con su desgano. El hurto del dinero al final de la película no lo catalogó como un acto inmoral; aunque el protagonista afirmaba que era injustificable robarle a sus amigos dieciséis mil libras, la historia de las estupideces de sus compañeros de juerga le daba un sentido moral a ese hurto.
Recorrió la pantalla de la computadora hasta un punto en el que lo sacó de quicio la transparencia del rasgueo en Tears From de Sun. Por un momento percibió la pesadez que sentía esa mañana como una ilusión, o más bien, era una ilusión porque no le pertenecía a él sino a otra persona.
El mono de Trainspotting en su visita a Tommy, un amigo adicto, iniciado por el quite de su novia, compara la heroína superior al sexo. Sentencia que dar un buen consejo filosófico es inevitable cuando uno no es el que está en problemas.
Entonces,todo giraba en salir de si mismo y mirarse desde fuera.

La pesadez también la había sentido en la mirada. O al mirar el impotente libro de Cioran. Impotente por su delgadez, y la opresión de sus aforismos, "Si creyera en Dios, mi fatuidad no tendría límites, me pasearía desnudo por las calles...". No era precisamente eso, lo que hacía en sus Silogismos de la Amargura, pasearse desnudo ante los ojos de sus lectores, con una fatuidad incubada por quien sabe que divinidad posmoderna.
Ahora se preparaba para sobrevivir. Apenas tocaba una palabra, la convertía en una piedra.

Hacía dos tardes que se había propuesto cumplir sus promesas de escritura, según indicaba la libreta scribe adquirida un año atrás apenas horas antes de la cena navideña, todos sus proyectos eran un buen deseo. El cuento, de un chavo que en la encrucijada de la duda sobre la resurrección al caminar sobre la Calle San Pablo se pierde hasta el delirio mirando "Lecciones de Tango" de Sally Potter, película que le agrada bastante a pesar de su rechazo natural a los musicales. O el cuento sobre el peluquero que encuentra al cambiar los forros de sus sillones en su salón, que el relleno sobre el que descansan sus clientes, es el periódico del inicio de la Segunda Guerra Mundial. También, en otra historia, en una joyería, Claudia y sus relojes mientras realiza su tesis de Arqueología. Obvia relación: Claudia vende los relojes de su familia, porque ama lo antiguo, aunque aquí no estaría reconstruyendo una vasija, ni midiendo los niveles de profundidad de un entierro, sino ofertando esas miniaturas sintomáticas de nuestro paso a la edad moderna.

A Claudia la había conocido en casa de Verónica. Ella había transitado del ayuno de lecturas a la glotonería de fotocopias, apuntes, y libros de flamígera hermeneútica. La creencia de Verónica se situaba en este flujo de admiración, inconcebible la conversión violenta, la saturación de textos, y las prácticas de campo donde el alcohol es rey todopoderoso y el sleeping bag es un dragón cualquiera para el sueño.
Ahora había regresado de su tour inestable como arqueóloga, la ofuscaba la mudanza de la joyería, a un espacio rígido, diminuto, enfrente del puesto de periódicos, al alcance del semáforo.
La saturación de ideas, oraciones, frases, conceptos que la habían sometido en la etapa inicial de sus lecturas estorbaban de nuevo su mirada, los autos esperando el siguiente parpadeo del semáforo, o la coronación del siga en la procesión de mamás cruzando con sus niños la calle. Este enfrentamiento con la rutina, podía ensimismarla y hacerla, a su vez, cruzar de la atención a un cliente que deseaba para su esposa, un dije para celebrar esos años de matrimonio, al levantamiento topográfico de un sitio ceremonial. Sin embargo, la sensación de estos pasajes, rompía, la higiénica estructura de los mostradores, anillos,y collares que más de una vez eran el repertorio de sus recuerdos en la visita a museos, en la luminosidad de las láminas de amplios libros, en la catalogación y descripción de piezas que escapaban a las taxonomías clásicas. Por eso recibió con mesura la analogía entre los hamsters de su hermano, y los relojes, entre ambos, escuchó mediaba una distinción evolutiva, y los hamsters serían como último recurso unos benevolentes mobots, o los precursores de una sociedad artesanal.
Claudia escuchó con atención como los mobots -robots móviles- podían convertirse en entes de una sociedad siguiendo los juegos de un líder. No era el caso, discutir cuales artefactos eran más inteligentes, si los ariscos mobots, los hamsters afamados por su ternura, o los relojes. A estos tres héroes, les cruzaba un parecido mecánico. Resortes, carnes, huesos, circuitos. Domadores del tiempo, los relojes, iconos de la apuración y la modernidad; Robespierres de la conciencia o extensiones del super-yo. Los hamsters, más bien, forasteros de bolsillo, cojines de rechinido automático, o rasuradoras inservibles. Los mobots, a los cuales nunca había visto,los imaginaba una genuina dislocación de los relojes y las joyas. Precisos y hermosos.

El sabía cuan de moda se había puesto Cioran, creyente en Bach como sustituto musical de lo divino. No epifanía sino sustancia.
Invocaba el hurto de Trainspoitting, en la diminuta joyería de Claudia, una escaptoria del desgano, y como el mono de la película, consideraba superior una adicción química, leer, a convertirse en un mobot de la escritura.




Uno
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Todo ha sido una completa inutilidad. Verdaderamente se descubre por oposición binaria cuán fría es una habitación..
....
La única manera
legítima de vivir
es reciclando el pasado.
...
La Aventura sin
riesgo no es
como Disneylandia
es como una Sopa Maruchan
comprada en un centro comercial de lujo.
..
Hoy entré a una librería: tomé un par de libros. “Voy a transgredirme, voy a ir en contra de mí.”Por eso me abalancé sobre Rayuela de Córtazar. Pero poco después encontré una antología de cuento de Sergio Pitol..
No he pagado la renta. Los abandoné por el clásico de Douglas Coupland X Gen..
...
Es más bien como un tributo al placer domesticado.
La aventura sin riesgo
se compra en el Oxxo de la esquina.
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No vale la pena pelearse por nada..
Espero k no sea demasiado tarde para esto.
...
Uno es más aburrido de lo que uno se imagina. Y más cuando uno no tiene televisión, la versión de messenger caducó y te cortaron el teléfono..
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¿Es posible que exista un outsider pop?
..
Dagging: una nueva palabra significa contar tus penas a las tres de la mañana gracias a que escuchas música de tus tiempos —o sea obsolescencia total— y llevas un par de odios, un arrebato de bronca, caminar del lugar del coctel al estacionamiento, encontrar que tu coche sigue ahí pero que el estacionamiento ya cerró, querer ser social, y bueno tantas otras cosas..
Dagging: confesión de psicoterapia breve casera a las tres de la mañana. Suele suceder cuando hay alcohol de por medio y se acabaron las cajetillas de Marlboro Light.
....
Lo mejor del asunto es que uno después de dos años sigue en el mismo lugar de dónde empezó.
..



martes, diciembre 02, 2003

Im getting fucking sick..
...............
Estuve agotado.
Algo pasó: el lunes entrevisté a Sofia Darbeu...
Fue algo maravilloso el nivel de empatía que se logró en la entrevista.
Desgraciadamente no pude escribirla a la altura de la experiencia de la entrevista.
Este tipo de cosas suelen suceder. Quedar aplastado, rebasado por este cúmulo vivencial..
El lunes me la pasé maravillosamente prendido.
Parécia foquito de navidad en pleno 24.
.Poco a poco he ido disminuyendo..
El martes estuve agotado.. Muerto.. Totalmente cansado. cçon un dolor muscular en mi brazo derecho, cuando fui a comer con Machado al Vegetariano en el centro apenas pedì una ensalada.
Escribi a tientas la entrevsita que en la mañana le hice al nuevo director del Heraldo..

"No hay plazo que no se cumpla" esa frase me encanta y me aterra. Cuando llegué a escribir a Redaccion apenas pude hacerlo.. Al dia siguiente recibi una llamada diciendome que habia cometido varios errores..
Esta semana verdaderamente me he sentido cansado..
...
Me pregunto ¿que propositos para el año siguiente?
Ninguno.. mi respuesta va junto con la pregunta.


domingo, noviembre 23, 2003

holA
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El viaje al pueblo del gober no fue tan trágico como lo esperaba. Fue mucho más ligero. El viaje aunque cansado unas tres horas en camión fue leve.. Suena muy cursi: ahi esta la sección campesina del viaje.. Llegamos al Sta Catarina barridos al llegar a Serdán tomamos un taxi que casi voló para el pueblo. De regreso nos venimos de raid en un transporte del gobierno...
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Finalmente pude hablar con mi hermana por teléfono. Quizás en 10 minutos salga a CB. Estoy algo tenso y cansado.. pero no encuentro otra manera de irme..
Quizás duerma todo el viaje..
Tomo un taxi. Etcetera.
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Los domingos los periódicos son un asco. Un asco.. Compré La Jornada. Su sección cultural patética...Muchas palabras pésimo diseño. Ensayos poco imaginativos ¿Es mucho esperar para los lectores un diario bien escrito? De nuevo. "Bien escrito".
Que dios se apiade de los lectores de periódicos..
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El periodismo no es una profesión es el género de las simultáneas de ajedrez o del ajedrecista contra reloj..
Aquí todo se acelera. Pero a diferencia del desktop writer, del escritor de gabinete ( que aguarda con paciencia infame su musa, su eternidad) aqui el tiempo es real..//
Sinceramente no hay tiempo para las presunciones...
Es un género de la rapidez y del deterioro...
Lo mismo que en la literatura sólo que en un tiempo acelerado...
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Hoy por la mañana encontré a Malayerba en el MSn. Me dijo que el martes presentan en Xalapa una revista de la U de TExas Una posibilidad para ir de nuevo a Xalapa.
Creo que ya he racionalizado muy bien este asunto "No soy escritor"... Dificilmente puedo pensar en alguien que escribe en el aire, que espera la lealtad de la revista literaria, que espera a sus lectores.
Sin duda, disfruto mucho "la literatura", Sarraute por ejemplo. Pero yo escribo con los pies en la tierra.
Es decir: corro, vuelo, me acelero y esas son mis coordenadas para escribir...
Sinceramente, he encontrado blogs mucho más "literarios" que poemas o cuentos en revistas, o libros de "literatura."
¿Por qué?
El aparato de la "literatura" es tan real como la cizaña en la Parábola del Sembrador. Están "Los que escriben" frente a los "que no escriben Literatura." No pienso en nadie. Yo no escribo "literatura." Si alguna vez aspiré a eso desisto. Desisto. Desisto.
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Otra cosa: Las revistas:
Las revistas de literatura o los Suplementos, las editoriales..Esos son los espacios de los "escritores."
Error!! Toing!! No hay ningún espacio que sea el literario..
Lo literario se define en un proceso material^: en un cuadrito de papel, en una secuencia alfabética.
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nos vemos.;)




...


Se avizora un dia noir. De nuevo a Sta Catarina pero ahora en autobús. Mi hna volvio a hablarme. Y me acabo de encontrar a Gustavo en el Msg.. Ulises aun no llega.. En cuanto llegue podre tener mas noticias de todo esto..

sábado, noviembre 22, 2003

Santa Catarina Los Reyes
Hoy fui a un maldito Pueblo. Santa Catarina Los Reyes. Un Pueblo, pueblo perdido a dos horas de aqui de la ciudad de Puebla. Un pueblo de mil o dos mil habitantes cuyo mérito terrible es que ahi nació un gobernador. un gobernador cenecista.
Estoy probando esta cosa.. Pero aun no M convence. De nuevo vuelve a sonar el tren.. Some memories are coming to my mind. Dark Side memories (memuars) .. ç
Lo mejor de todo fue la intencion...
funciono mucho por intenciones por posibilidades..
lleve mis crayolas. Lo unico que kise hacer es dibujar. Although jamás puede hacerlo. me perdi mirando cosas.. en la iglesia del pueblo halle como si se tratara de un web site porno una escena sado. Scratch... pero mientras esperabamos un camion para largarnos intente hacer algo.. dibujar a los pasajeros que caminaban en la central..
"Todo territorio es poder. La arquitectura es una forma de la polìtica. Los espacios y las rutas, las localizaciones.. Todo esto es poder. Es la verdadera forma en que se ejerce un poder.. En que se hace el poder... El poder es sintaxis.."

Viernes
El dia anterior, el viernes me largué a una torpe exposicion.. La bienal de Arte Joven en El Alto.
Lo mejor de ese dia fue una percepcion algo que floto en el aire y de lo que pude apoderarme.
como vi como senti-- perder la confianza en el formato cuadro.. en la forma instalaciòn.. videos verdaderamente aborrecibles..
Si las artes plásticas actuales son una detonador de la experiencia, se miden, por sus efectos, (no por su estructura, ni tampoco por ser una copia de algún paradigma) entonces, el cuadro, la instalación, la fotografìa, el video y lo hypermedia deben medirse, màs como un efecto. Como algo que causa un efecto dentro de un contexto. Y este contexto es el que debe abrirse, debe ampliarse. Entonces, la otra fase, la faltante en el arte es la de algo màs integral.--
algo que ocupe el cuerpo del espectador. Espectador. Palabreja intimidante.. digna del empirismo. Del sujeto pasivo de la modernidad..
Los artistas pasan a ser más que pintores, instaladores, o artistas de lo efímero. Constructoresd e experiencia, Experiencias que se miden en un ambiente. Ambiente. Esta es la palabra indispensable. Esto es lo que necesitamos...
Un artista es un programador de ambientes.. Un programador de situaciones que permitan la emergencia de efectos..
Más como un arquitecto, un urbanista. Un verdadero arte hypermedia: donde la música, el piso, la tierra, el aire, lo que cuelga de las paredes, lo que se huele, crea, construye el ""ambientE""...

¿Y la historia??
He ahí.... Más artista es el sacerdote que el pintor vanguardista.

Lo sobrepuesto y lo colocado
Mas tarde ya x la noche pasè a un concierto de darketos que heavily me decepcionó...
Kde hecho añicos.. i todo x ver k fragil es esa "moda" bueno Ni sikiera moda. Màs bien una forma una opcion de pagina de revista de rock...
Esto es un ejemplo de lo Sobrepuesto.. Frente a lo "Colocado".
..
Lo sobrepuesto es siempre lo que està a punto de, lo que se presenta como "Colocado" pero finge, enmascara, atraviesa lentamente, es lo que un dark i mean a real one not that just a kind of xx.. es lo que un dark llamarìa un "poseur"..
... Un "Poseur" es lo que los pastores llaman "un cristiano de domingo"... Es lo mismo que un "guerrillero de cafè". O un dilettante.. Alguien que no akaba de presentar el si mismo como un en si.. En otras palabras algo que finge, pero finge en plena inconciencia... Finge creyendo en su verdad, en su realidad, en su mitologìa...
..Es algo que surge como una imposiciòn.. sin crearse dentro del nucleo de lo social.. es algo algo completamente alejado de una "lebensform"...
-- Tu podrias entenderlo fielmente...
..Sobre eso estuve pensado toda la noche.. Hasta k lleguè a casa, revisè el buzon de mensajes y me di cuenta k mari mi hna me habia hablado... tenia otras llamadas k nunca entendi de kien eran ni komo habian llegado a mi buzòn de mensajes..
k atrofiante era todo eso....
"Todo aquello que no surge de una forma de vida es algo "sobrepuesto""..


Llamada intuitiva


hola

Hola. Vamos a hablar del cuadro de oposición.